A linguiça já não tem o mesmo sabor.

Para se ter uma ideia, qualquer ideia já não tem mais a mesma cor.

Enterraram a trema. Sem nenhum dilema.

Coitada!

Não sei por que diabos ela era tão mal amada.

Mas os por quês não querem simplificar. Só para me amarrar. Enchem de formas quatro, fazem nós e calos nos sapatos, só pra causar.

Julgam o meu pra. Tem que ser para.

Para! Sem acento.

Quando vou saber se é esta ou está em movimento?

Senhor, quanto julgamento!

Julgam meu mas, que não vem logo atrás de uma vírgula.

Cacilda!

Ninguém…

Outro porto, outra margem, outra costa

Outra coisa

Diferente de mim

Cada Um

Com sua forma, sua cor, seu contorno

Seu esboço, seu dedo torto

Seu receios, seus Medos, seus Desejos afins

Como o outro,

Como o campo vasto que está do lado de lá

Há de ser cinza, amarelo ou mais verde

Ou será somente imagem vista pelo meu prisma?

Ou será que o que vejo é um lampejo do que não foi ainda?

Os outros,

O tolo, o corvo, o bobo da corte

Como eu os nomeio, qual cargo os devo?

Estão todos a passeio,

Ou somos os…

Oi sumida!

Quanto tempo, minha querida.

Amor da minha vida, já tem um tempo que estás desaparecida.

Vem aqui, chega mais. Não vem dizer que é a vida corrida.

Não sabes o bem que me faz te encontrar no dia de hoje. Tava pra baixo, mas logo te vi, foi como açoite. Me veio uma luz, uma ponte, a fonte. Uma estrela a iluminar o breu da minha noite.

Os dias andam meio difíceis. A realidade, essa coroa velha e tosca, insiste em me perturbar, como os cachorros do vizinho do mesmo andar.

Eu sei, eu sei. Ando meio cafajeste…

## Isso é um teste

### Testando

Vamos ver se este _app_ presta

Eu Quero escrever

Mas veja você

Eu não uso mais folhas

Só teclas

::Planas:: na tela

Minha letra, mesmo »‚imperfeita‘«

Já não é o tanto que importa

Mesmo que o meu _r_ cru

Seja de orelha torta

Eu queria escrever

Mas veja logo você

Já não uso mais caneta

Às vezes me ::_Bate_::

Saudade

Do ::carbono:: da idade

Dentro de uma lapiseira

Mas eu Sigo

Testando

Escrever perante os anos

Enfrentando o sistema

Desenvolvo a Consciência

De que já se usaram「penas」

Sangue, tinta,

Carvão e até gordura

E o que antes eram Mãos em grutas

Hoje cintilam em telas pretas

Nas teclas planas

LETRAS

Talvez um Dia

Eu

Ama

. dur

. eça

👏💃

Vamos trocar ideias?

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POESIA – Pra não dizer que não falei de horrores

Essa esquerda, essa esquerda que carece

Essa direita, essa direita que padece

E esse meio, esse meio que emudece

E esse cume, e esse cume que enriquece!

E essa gente, e essa gente que adoece

Que ri e chora, e fica boa

E esquece!

Esse buraco, esse buraco não tem fundo

E essa terra, é lama, é lodo, esgoto imundo

Que se cavar capaz de dar voltas no mundo

Mas isso vale só pra quem raiou o dia

Pra quem suou, cansou, comeu a boia fria

E espera o troco com alvoroço ao fim do dia

E eu não entendo…

Todo mundo tem uma porta,

Que se passa

E não se volta

Todo mundo tem uma porta morta

Todo mundo tem uma porta

Que o passo

Já entorta

Todo mundo tem uma porta joça

Todo mundo tem uma porta

Que se engata

E não se solta

Todo mundo tem uma porta torta

Todo mundo tem uma porta

Que se bate

E não se volta

Todo mundo tem uma porta oca

Todo mundo tem uma porta

Que se abre

E não se importa

Todo mundo tem uma porta ampla

Todo mundo tem uma porta

Que, se bate

Não se volta

É a alma

Morta

💕👏

Vamos trocar ideias?

@izabellacristoautora

Nem tanto Braguiana, nem tanto para Gonçalves. Não sou nem dos vales, nem dos Alpes. Não sou tão brava. Só meio arretada. Ainda temo a Deus e busco um norte. Espero que um dia algo me salve.

Nem tanto a Tchekhov, nem tanto a Kafka. Acato uma boa batalha. Gosto de pôr a realidade à mostra, com ares de pouca revolta. Uma mente solta e voando apetece, colocando em xeque pedaços ao vento, mas sempre com alguma ponta dos pés no chão.

Aprecio doses de dor, mesmo que seja as de desamor ou ainda as de cotovelo. Aceito as dores…

Aconteceu do poeta esquecer de escrever sobre qualquer outra coisa que o valha, pois o teísmo da vida lhe esmaga, lhe impedindo de pensar em anedotas.

As histórias da mente por ora estão mortas, pois, por vez, escrevermos somente memórias.

O poeta já não sabe se a literatura imita a vida ou a complementa. Se a sustenta, transforma ou inventa. Ou se nem tenta. O poeta já nem sabe onde está. Na vida , às vezes há de vagar.

Certas ocasiões o poeta só escreve. Não embeleza. Não conta. Só espanta.

Espanta os velhos hábitos, os espantalhos, os fantasmas, os…